Trauerrede: Muster, Beispiele und Vorlagen für einen persönlichen Abschied

Liebe Oma, liebe Familie, liebe Freunde und Nachbarn von Opa,

mein Opa Kurt hat 43 Jahre lang anderen Leuten Glück gebracht. Von Berufs wegen. Er war Schornsteinfegermeister hier in Alsfeld, und wenn er in Schwarz und mit Zylinder durch die Altstadt ging, kamen wildfremde Menschen und wollten einen Knopf an seiner Jacke anfassen. Er hat stillgehalten. „Aberglaube“, hat er hinterher gebrummt. „Aber wenn es ihnen hilft.“

Er kannte jedes Dach in dieser Stadt und unter jedem Dach die Küche. Er wusste, wer einen neuen Ofen brauchte und ihn sich nicht leisten konnte, und er wusste, bei wem im Januar der Schornstein kalt blieb. Dann hat er geklingelt, angeblich wegen einer Messung. Der alten Frau Döring hat er auf diese Weise drei Winter lang das Holz nach oben getragen. Auf einer Rechnung stand das nie.

Als ich zehn war, hat er mich einmal mit aufs Dach genommen. Oma weiß das bis heute nicht. Entschuldige, Oma. Wir saßen am First, ich angeseilt, er nicht, und unter uns lagen die schiefen Fachwerkdächer. Er hat gesagt: „Von hier oben sehen alle Häuser gleich aus, Junge. Der Unterschied ist drinnen. Da musst du hinschauen.“ Ich habe nur genickt, weil ich Angst hatte, herunterzufallen. Verstanden habe ich den Satz viel später.

Wenn er abends heimkam, schwarz bis hinter die Ohren, ging er zuerst ans Waschbecken im Keller. Kernseife, Wurzelbürste, zehn Minuten. Das war meine Zeit. Ich saß auf der Kellertreppe und habe ihm alles erzählt: die Fünf in Mathe, den Ärger mit dem Trainer, später die erste Liebe. Er hat geschrubbt und zugehört und nie gedrängt. Wenn seine Hände sauber waren, war mein Problem meistens kleiner geworden.

Oma, ihr beide wart 56 Jahre verheiratet. Du hast ihm an jedem Arbeitstag ein weißes Hemd hingelegt, obwohl ihr beide wusstet, wie es abends aussehen würde. Er hat es jeden Morgen angezogen, als wäre es das erste. So habt ihr das gemacht.

Auch im Ruhestand konnte er an keinem Haus vorbeigehen, ohne nach oben zu schauen. „Der zieht nicht richtig“, sagte er dann, mitten im Spaziergang, und ich wusste nie, ob er den Schornstein meinte oder den Besitzer.

In diesem Frühjahr wurden seine Wege kürzer. Zuletzt saß er auf der Bank vor dem Haus, die Mütze auf dem Kopf, und hat den Rauch über den Dächern gelesen wie andere die Zeitung. Er wusste immer noch, wer zu Hause war.

Opa, an das mit dem Glück hast du nie geglaubt. Ich schon. Ich hatte das Glück, auf deiner Kellertreppe zu sitzen. Oma hat mir einen Knopf von deiner Jacke gegeben. Ich trage ihn in der Tasche, und ich verspreche dir: Ich schaue hin. Drinnen, da, wo der Unterschied ist.

Mach's gut, Opa. Und danke.

Liebe Kinder, liebe Verwandte, liebe Freunde, liebe Gemeinde,

ich habe Mechthild im Mai 1975 auf dem Schützenfest kennengelernt. Ich habe sie zum Tanzen aufgefordert und bin ihr beim ersten Walzer auf den Fuß getreten. Sie hat mich angesehen und gesagt: „Das kriegen wir schon sortiert.“ Dann hat sie geführt. Dabei ist es fünfzig Jahre lang geblieben, und ich habe mich nie darüber beklagt.

Mechthild wurde 1952 in Warendorf geboren, als Tochter eines Sattlers, und sie ist ihrer Stadt treu geblieben. Dreißig Jahre lang hat sie in der Stadtbücherei gearbeitet. Viele von Ihnen haben als Kinder vor ihrem Tresen gestanden. Sie wusste, welches Buch zu welchem Kind passt, und sie wusste auch, wer seines seit drei Monaten nicht zurückgebracht hatte. Gemahnt hat sie freundlich. Aber sie hat gemahnt. Und wer sich das Lesen nicht zutraute, dem hat sie ein dünnes Buch hingelegt und gesagt: „Versuch es mal mit dem. Das beißt nicht.“

Ordnung war für sie keine Pedanterie. Es war ihre Art, für andere zu sorgen. Als die Bücherei auf Computer umstellte, hat sie einen der alten Karteikästen mit nach Hause genommen. Darin hat sie fortan unser Leben verzeichnet: die Geburtstage der Nachbarn, die Schuhgrößen der Enkel, wer keine Nüsse verträgt. Ich habe mich oft darüber lustig gemacht. Nachgeschlagen habe ich trotzdem.

Hier in dieser Kirche war sie über zwanzig Jahre lang Lektorin. Sie hat die Lesung so vorgetragen, wie sie alles tat: ruhig, deutlich, ohne sich in den Vordergrund zu stellen. Geübt hat sie am Küchentisch, die Brille auf der Nasenspitze. Verlesen hat sie sich nie. Wenn ich heute stocke, Mechthild, dann sieh es mir nach. Mir fehlt deine Übung.

Unseren Kindern, Christoph und Anne, war sie eine Mutter, die mehr zugehört als geredet hat. Den Enkeln hat sie vorgelesen, mit verstellten Stimmen, bis sie selbst lachen musste. Ich habe oft in der Tür gestanden und einfach zugehört.

Vor zwei Jahren kam die Krankheit. Mechthild hat auch sie sortiert. Sie hat neue Karten geschrieben, diesmal für mich. Unter H steht, wie man die Heizung entlüftet. Unter W steht in ihrer geraden Schrift: „Pullover nie über dreißig Grad, Ludger.“ Sie wollte, dass ich zurechtkomme. Im Juni haben wir noch unsere goldene Hochzeit gefeiert, im kleinen Kreis, sie im Sessel am Fenster, im guten Kleid. Sie hat an diesem Tag viel gelacht. Dafür bin ich dankbar.

Vorige Woche habe ich den Kasten durchgeblättert, Karte für Karte. Ganz hinten, hinter dem Z, steckt eine, die ich nicht kannte. Darauf steht nur: „Du schaffst das. Und zieh im Winter den Schal an.“

Mechthild, du hast mein Leben in Ordnung gebracht, vom ersten Walzer an. Ich will mir Mühe geben, es so zu halten. Ich werde die Pullover bei dreißig Grad waschen. Und ich ziehe den Schal an.

Ich danke dir für fünfzig Jahre. Ruhe in Frieden.

Liebe Frau Krüger, liebe Nele, lieber Jannis, liebe Trauergäste,

ich spreche heute für die Kolleginnen und Kollegen aus der Konstruktion in Göppingen. Wir sind vierzehn Leute, und alle vierzehn sind hier.

Matthias war 23 Jahre bei uns. Er war morgens um halb sieben der Erste im Büro, und wenn wir anderen kamen, war der Kaffee schon durchgelaufen. Erwähnt hat er das nie. Richtig bemerkt haben wir es erst, als die Kanne am vorletzten Montag leer blieb.

Wer bei uns nicht weiterkam, ging zu Matthias. Er hat dann seinen Stuhl ein Stück zur Seite gerollt und gesagt: „Zeig mal her.“ Mehr nicht. Kein Seufzen, kein Blick auf die Uhr. Er hat erklärt, bis man es verstanden hatte, und hinterher hatte man das Gefühl, man sei selbst darauf gekommen. Drei unserer früheren Auszubildenden sind heute Konstrukteure und sitzen hier unter uns. Sie sagen alle dasselbe: Das meiste haben sie bei ihm gelernt.

In seiner untersten Schublade lag alles, was man irgendwann braucht: Passstifte, ein Messschieber, Pflaster, Gummibärchen. Die Schublade war nie abgeschlossen. So war er auch.

Liebe Familie Krüger, Sie sollen wissen: Er hat viel von Ihnen erzählt. Wir wussten montags, wie Jannis' Spiel ausgegangen war, und wir wussten, an welchem Tag Nele ihre Prüfung hatte. Er war stolz auf Sie, und er hat daraus kein Geheimnis gemacht.

Sein Platz am Fenster ist noch so, wie er ihn verlassen hat. Wir haben es nicht eilig damit. Den Kaffee kocht jetzt jeden Morgen ein anderer von uns, wir haben eine Liste gemacht. Es ist nicht dasselbe. Aber die Kanne soll voll sein, so wie er es wollte.

Matthias, danke für jedes „Zeig mal her“. Du fehlst uns.