Trauerrede für die Oma: Beispiele und Vorlagen aus der Sicht der Enkel

Liebe Familie, liebe Freunde von Oma,

ich bin Pia, die jüngste Enkelin, und ich habe mich gemeldet, heute zu sprechen. Nicht, weil ich das gut kann. Sondern weil Oma einmal zu mir gesagt hat: „Wenn keiner was sagt, sag du was. Du hast die Klappe von mir.“

Meine Oma Hanni ist 29 Jahre lang in Braunschweig Straßenbahn gefahren. Als sie anfing, saßen vorn fast nur Männer, und mancher Fahrgast hat gefragt, ob sie das denn kann. Sie hat dann freundlich gesagt: „Setzen Sie sich, halten Sie sich fest, dann sehen wir weiter.“ Sie ist in all den Jahren unfallfrei geblieben. Darauf hat sie Wert gelegt, auch noch mit achtzig.

Als ich klein war, sind wir beide sonntags Bahn gefahren. Einfach so, ohne Ziel, einmal bis zur Endhaltestelle und zurück. Sie kannte jede Haltestelle in der richtigen Reihenfolge, jede Weiche, jeden Kollegen, der uns entgegenkam, und jeder hat die Hand gehoben. Wir saßen immer vorn rechts. „Von da sieht man am meisten“, hat sie gesagt. Ich kam mir vor wie die Enkelin der Königin.

Bei Oma durfte ich, was ich zu Hause nicht durfte. Fernsehen beim Essen. Cola. Um elf noch wach sein und Rommé spielen, um alte Pfennige aus einer Blechdose. Gewinnen lassen hat sie mich nie. Nicht ein einziges Mal, auch nicht mit sieben. „Geschenkt wird dir draußen auch nichts“, hat sie gesagt, die Pfennige eingestrichen und mir am nächsten Tag davon ein Eis gekauft.

Als ich zum Studium nach Freiburg gezogen bin, hat sie sich mit 79 ein Smartphone gekauft. Ihre Sprachnachrichten fingen alle gleich an: „Ja, hallo, hier ist die Oma.“ Als wüsste ich das nicht. Dann kamen zwei Minuten Wetter, Nachbarn und die Frage, ob ich genug esse, und am Ende jedes Mal: „So, ich leg jetzt auf.“ Ich habe 214 dieser Nachrichten. Ich habe gestern nachgezählt. Ich werde keine einzige löschen.

Im Sommer ging es ihr schlechter, und ich bin jedes zweite Wochenende nach Hause gefahren. Beim letzten Besuch haben wir kein Rommé mehr gespielt. Sie hat meine Hand gehalten und gefragt, wo ich in Freiburg in der Bahn sitze. Ich habe gesagt: vorn rechts. Sie hat genickt. „Gut. Dann siehst du was von der Welt.“

Oma, ich bin 23, und ich weiß noch nicht, wo es für mich hingeht. Aber ich weiß, wo ich sitze. Und wenn mal keiner was sagt, dann sage ich was. Versprochen.

So. Ich leg jetzt auf. Danke für alles, Oma.

Liebe Familie, liebe Nachbarn, liebe Gemeinde,

meine Großmutter Katharina Becker, für alle im Dorf die Käthe, ist 96 Jahre alt geworden. Sie hat hier in Sankt Martin über siebzig Weinlesen mitgemacht, die erste als junge Frau mit der Schere im Hang, die letzte vom Küchenfenster aus, mit Fernglas und mit Kommentaren. Wer in ihrem Alter stirbt, von dem heißt es, er habe ein erfülltes Leben gehabt. Das stimmt. Traurig bin ich trotzdem.

Ich bin 47, und ich merke in diesen Tagen, dass ich nicht nur meine Oma verliere, sondern den letzten Menschen, der mich als Kind gekannt hat, wie nur Großeltern ein Kind kennen: ohne Erziehungsauftrag. Bei ihr musste ich nichts werden. Ich musste nur pünktlich zum Essen da sein.

Meine Sommerferien habe ich hier verbracht, zwischen den Rebzeilen. Oma hat mich um sechs geweckt, und zwar nicht sanft. „Der Wingert wartet nicht“, hat sie gesagt. Dann standen wir im Hang, sie mit Kopftuch und Rebschere, ich mit Eimer und schlechter Laune. Um neun gab es Brot und kalten Tee auf der Weinbergsmauer, und sie hat mir gezeigt, wie man am Blatt erkennt, ob es dem Stock gut geht. Das meiste habe ich wieder vergessen. Nicht vergessen habe ich, wie sie die Blätter dabei angefasst hat. So fasst man etwas an, das man liebt.

Sie hat den Krieg erlebt, ihren Mann früh verloren und den Betrieb allein durch die schlechten Jahre gebracht. Erzählt hat sie davon fast nichts. Wenn ich nachgefragt habe, hieß es: „Es ist, wie es ist, und gejammert wird nach Feierabend.“ Nach Feierabend hat sie dann auch nicht gejammert. Da saß sie auf der Bank vor dem Haus, ein Glas Schorle in der Hand, und hat den Hang angeschaut.

Als Kind habe ich sie für streng gehalten. Heute, mit eigenen Kindern, sehe ich etwas anderes. Ich sehe eine Frau, die jeden Abend an mein Bett kam, die Decke feststeckte, bis ich mich kaum noch rühren konnte, und im Hinausgehen die Tür einen Spalt offen ließ. Ich hatte ihr nie gesagt, dass ich mich im Dunkeln fürchte. Sie hat es gewusst.

Meine Tochter hat sie noch kennengelernt. Bei unserem letzten Besuch im Oktober saß Lina neben ihr auf der Bank. Oma hat ihr eine Traube in die Hand gelegt und gesagt: „Probier. Das wird ein guter Jahrgang.“ Lina ist sechs. Sie hat ernst genickt, als verstünde sie etwas davon. Oma auch.

Oma, du hast nie viel geredet, und über dich selbst schon gar nicht. Deshalb sage ich es für dich: Du hast 96 Jahre lang getan, was getan werden musste, und du hast dabei keinen von uns übersehen.

Der Wingert wartet nicht, hast du gesagt. Im September ist wieder Lese. Ich habe mit meinem Cousin gesprochen, ich komme und helfe. Um sechs. Das bin ich dir schuldig.

Ruh dich aus, Oma. Jetzt ist Feierabend.

Liebe Familie, liebe Freunde und Nachbarn,

wir sind sieben Enkel, zwischen neun und 31 Jahre alt, und wir konnten uns nicht einigen, wer von uns heute spricht. Also sprechen alle. Jeder hat aufgeschrieben, was er von Oma Rosi nicht vergessen wird, und ich, Wiebke, lese es vor, weil ich die Älteste bin. Oma hätte gesagt: „Na, dann mal los, und nuschel nicht.“

Zuerst das, was die meisten hier wissen. Rosemarie Cordes hat 38 Jahre lang mit Opa die Schäferei bei Schneverdingen geführt, 600 Heidschnucken, bei jedem Wetter draußen. In der Lammzeit hat sie wochenlang kaum geschlafen, weil Lämmer sich nicht nach der Uhr richten. Wie vielen sie auf die Welt geholfen hat, hat nie jemand gezählt. Für uns war sie einfach Oma. Und das klang so:

Jannik, 27, schreibt: Oma hat mir gezeigt, wie man ein Lamm trägt. Eine Hand unter die Brust, eine unter den Hintern. „Festhalten, aber nicht klammern“, hat sie gesagt. Ich habe inzwischen einen Sohn. Ich sage mir den Satz jeden Tag.

Merle, 24: Bei Oma gab es im Flur eine Schublade, die gehörte uns. Darin lagen Buntstifte, Kartenspiele und für jeden ein Heft, in das sie geschrieben hat, wie groß wir beim letzten Besuch waren und was wir Lustiges gesagt haben. Ich habe mein Heft letzte Woche gelesen. Ich wusste nicht, dass mir jemand so genau zugehört hat.

Tjark und Ole, die Zwillinge, 19: Oma konnte uns auseinanderhalten. Immer. Auch am Telefon. Das schaffen nicht mal unsere Lehrer.

Finja, 14: Als ich Liebeskummer hatte, hat Oma nicht gesagt, dass das vorbeigeht. Sie hat gesagt: „Das tut weh, ich weiß“, und hat mir den Rücken gekrault, bis ich eingeschlafen bin.

Mats, 9, hat mir seinen Satz diktiert: Oma hat immer zuerst mich gefragt und dann erst die Erwachsenen.

Und ich selbst? Ich habe vor zwei Jahren mein erstes Kind bekommen. Oma war da schon schlecht zu Fuß. Sie kam trotzdem ins Krankenhaus, hat meine Tochter genommen, mit diesen Händen, die so viele Neugeborene gehalten haben, wenn auch die meisten mit vier Beinen, hat sie lange angesehen und gesagt: „Na, du. Dich wollte ich noch kennenlernen.“ Es war das letzte Neugeborene, das sie im Arm hatte. Ich bin froh, dass es meines war.

Oma, du hast dein Leben lang Lämmer durch den ersten Winter gebracht. Uns sieben auch. Wir haben uns etwas versprochen: Die Hefte führen wir weiter, für unsere eigenen Kinder. Und wir nuscheln nicht.

Danke, Oma Rosi. Von allen sieben.