Rede für eine Beerdigung: Beispiele für alle, die zum ersten Mal sprechen

Liebe Familie Albrecht, liebe Trauergäste, ich heiße Renate Köhler und habe noch nie eine Rede gehalten. Ich bin nur die Nachbarin. Aber Ihr Vater hat 38 Jahre Wand an Wand mit uns gewohnt, und Sie haben mich gebeten, ein paar Worte zu sagen. Das tue ich gern, auch wenn mir die Knie zittern.

Herr Albrecht und ich haben uns bis zum Schluss gesiezt. Das klingt heute vielleicht steif. Es war das Gegenteil. Ich habe wenigen Menschen so vertraut wie ihm. Unser Ersatzschlüssel lag seit 1987 in seiner Flurkommode und seiner in unserer.

Er war Lokführer, erst bei der Reichsbahn, dann bei der Bahn, und so hat er auch gelebt: nach Fahrplan. Um sechs ging in seiner Küche das Licht an. Um halb sieben hat er den Gehweg gefegt, seinen und unseren gleich mit. Im Winter war der Schnee geräumt, bevor wir aufgestanden sind.

Einmal wollte ich mich mit einer Flasche Wein bedanken. Er hat sie angenommen und mir am nächsten Tag ein Glas eingelegte Gurken über den Zaun gereicht. Bei ihm durfte man nichts schuldig bleiben, und er selbst wollte es auch nicht.

Als mein Mann vor sechs Jahren im Krankenhaus lag, stand jeden Abend ein Topf Suppe auf unserer Treppe. Kein Zettel, kein Klingeln. Ich wusste, von wem er kam. Als ich die Töpfe zurückbrachte, hat er nur gesagt: „Man hilft sich.“ Mehr Worte hat er darum nicht gemacht.

Seit dem Tod seiner Frau war er viel allein. Beklagt hat er sich nie. Aber wenn ich im Garten war, kam er an den Zaun, und aus fünf Minuten wurde eine Stunde. Ich habe dabei viel über Rosen gelernt und einiges über Anstand.

Liebe Familie Albrecht, Ihr Vater hat nie Aufhebens von sich gemacht. Deshalb sage ich es heute für ihn: Er war ein feiner Mensch. Morgens um sechs bleibt es drüben jetzt dunkel. Ich schaue trotzdem jeden Tag hinüber.

Herr Albrecht, danke für 38 Jahre. Den Gehweg fege ich ab jetzt selbst. Ihren auch.

Liebe Familie, liebe Freunde von Gisela, ich bin Florian, Giselas Patenkind. Ich stehe zum ersten Mal vor so vielen Menschen und halte mich deshalb an meinem Zettel fest. Gisela hätte gesagt: „Beide Hände ans Lenkrad, dann kann nichts passieren.“

Gisela war Fahrlehrerin in Oldenburg, 35 Jahre lang. Als sie anfing, haben die meisten Fahrschüler erst einmal gefragt, wann denn der Chef kommt. Sie war der Chef. Eigene Kinder hatte sie nicht, aber die halbe Stadt hat bei ihr das Einparken gelernt. Und wer bei ihr durch die Prüfung fiel, hat sich trotzdem mit Handschlag bedankt.

Für mich war sie die Frau mit dem kleinen roten Auto. Jedes Jahr am Samstag nach meinem Geburtstag stand es vor unserer Tür. Das war der Patentag. Wir sind auf den Kramermarkt gefahren, ans Wasser nach Dangast oder einfach zu ihr, und es galt eine einzige Regel: Was am Patentag passiert, erfahren die Eltern nicht. Ich habe an diesen Tagen meine erste Achterbahn erlebt, meine erste Currywurst und meinen ersten Film ab sechzehn. Mit zwölf.

Sie hat mich nie gefragt, was ich einmal werden will. Sie hat gefragt: „Und, was macht dir gerade Spaß?“ Dann hat sie zugehört, ohne gleich einen Rat zu geben. Als ich mit neunzehn das Studium abgebrochen habe, war sie die Erste, der ich es erzählt habe. Sie hat genickt und gesagt: „Falsch abgebogen. Kommt vor. Dann wendest du eben.“

Mit siebzehn hat sie mir das Fahren beigebracht, auf einem Feldweg bei Wardenburg, lange vor der ersten offiziellen Stunde. „Schulterblick, Junge“, hat sie gesagt, immer wieder. Schau, wer neben dir ist, bevor du die Spur wechselst. Ich habe erst später verstanden, dass sie damit nicht nur das Autofahren meinte.

In den letzten Monaten konnte sie nicht mehr selbst fahren. Da habe ich sie samstags abgeholt, und wir haben den Patentag einfach umgedreht. Sie saß rechts und hat meinen Fahrstil kommentiert. Er war ihr zu forsch. Ich habe jede Minute genossen.

Gisela, du hast bei meiner Taufe versprochen, mich ein Stück zu begleiten. Ich war vier Monate alt und wusste nichts davon. Du hast es vierunddreißig Jahre lang getan.

Ich mache den Schulterblick. Jedes Mal. Danke, dass du neben mir gesessen hast.

Liebe Familie Krause, liebe Trauergäste, ich bin Stefan Hartmann. Monika Krause hat 31 Jahre lang in unserem Malerbetrieb in Würzburg gearbeitet. Ich bin Handwerker, kein Redner. Aber heute zu schweigen, wäre mir falsch vorgekommen.

Als ich den Betrieb 1996 von meinem Vater übernommen habe, war ich 28 und hatte von Buchhaltung keine Ahnung. Frau Krause hat mich am ersten Morgen angesehen und gesagt: „Sie machen die Farben, ich mache den Rest.“ So haben wir es gehalten. Drei Jahrzehnte lang.

Der Rest, das war viel. Angebote, Löhne, Mahnungen, das Finanzamt. Aber auch der Geburtstag von jedem Gesellen, die Namen der Kinder und der Name vom Hund der Kundin in der Sanderau. Wenn jemand bei uns anrief, wusste sie nach zwei Sätzen, wer dran war und welche Wand er gestrichen haben wollte.

Meine Briefe hat sie mit rotem Stift korrigiert. Jeden, auch nach zwanzig Jahren noch. Anfangs habe ich mich geärgert, später habe ich nichts mehr ohne ihren Blick hinausgeschickt. Diese Rede ist seit langer Zeit der erste Text, den sie nicht gegengelesen hat. Man wird es merken.

Unsere Lehrlinge sind zu ihr gegangen, nicht zu mir, wenn es Ärger gab. Mit der Berufsschule, mit dem Geld, mit zu Hause. Sie hat die Tür zugemacht, Tee gekocht und gesagt: „Das klären wir.“ Und dann hat sie es geklärt. Zwei von ihnen sind heute selbst Meister. Sie sitzen dort hinten, und sie haben mir gesagt, dass sie ohne Frau Krause nicht durchgehalten hätten.

Geduzt haben wir uns nie. Sie wollte das nicht. „Im Büro bleibt es beim Sie, das hält länger“, hat sie gesagt. Sie hatte recht, wie meistens.

Liebe Familie Krause, wir wissen, dass wir Monika oft länger bei uns hatten, als es Ihnen lieb war. Beim Jahresabschluss, vor Weihnachten, wenn ein großer Auftrag klemmte. Dafür möchte ich Ihnen heute danken, im Namen aller vierzehn Mitarbeiter.

Frau Krause, Ihr Schreibtisch steht noch so da, wie Sie ihn verlassen haben. Der rote Stift liegt rechts neben der Tastatur. Ich lasse ihn dort liegen. Danke für alles. Den Rest versuchen wir jetzt selbst, so gut wir können.