Trauerrede für den Vater: Beispiele, Vorlagen und Ihre persönliche Rede

Liebe Mama, liebe Familie, liebe Freunde und Kollegen von Papa,

in Papas rechter Hosentasche steckte immer ein Zollstock. Auch sonntags. Auch bei meiner Hochzeit, im guten Anzug. Als ich ihn darauf ansprach, sagte er nur: „Man weiß nie, was man ausmessen muss.“ Er hat an dem Abend tatsächlich noch die Bühne für die Band nachgemessen, weil sie ihm schief vorkam. Sie war schief. Zwei Zentimeter.

Günter wurde 1949 in Meschede geboren, und er ist dort geblieben, sein Leben lang. Mit vierzehn kam er in die Lehre zum Schreiner Hennecke, mit sechsundzwanzig war er Meister, mit dreißig hatte er die eigene Werkstatt am Ortsrand. Wer im Sauerland eine Treppe von ihm im Haus hat, der weiß: Die knarrt nicht. Bis heute nicht.

„Pfusch sieht man immer, nur nicht sofort.“ Das war sein Satz. Ich habe ihn als Lehrling gehasst, denn ja, ich habe bei meinem eigenen Vater gelernt, und das war kein Geschenk. Er hat mich eine Schublade siebenmal bauen lassen. Bei der siebten hat er sie aufgezogen, zugeschoben, genickt und ist Kaffee trinken gegangen. Dieses Nicken war mein Gesellenbrief, lange vor dem richtigen.

Geredet hat er wenig. Über Gefühle gar nicht. Aber als unsere Lena zur Welt kam, stand er drei Wochen lang jeden Abend in der Werkstatt, und dann war da eine Wiege aus Kirschholz, ohne eine einzige Schraube gebaut. Er hat sie ins Kinderzimmer getragen, mit der Hand einmal über die Kante gestrichen und gesagt: „Die hält.“ Mehr nicht. Lena ist heute siebzehn. Die Wiege hält immer noch.

Dass er an einem Dienstag im März einfach nicht mehr aus der Werkstatt gekommen ist, können wir alle noch nicht begreifen. Es gab keinen Abschied, kein letztes Gespräch. Wenn ich ehrlich bin: Ein langes Abschiedsgespräch hätte auch nicht zu ihm gepasst. Auf der Hobelbank lag eine Schranktür für die Nachbarin, fertig geschliffen. Er hat nichts Halbes hinterlassen.

Mama, du hast 49 Jahre lang Sägemehl aus seinen Hemden gewaschen und ihm jeden Mittag um halb eins das Essen hingestellt, ob er pünktlich war oder nicht. Er war es selten. Er hat es dir nie gesagt, also sage ich es heute für ihn: Ohne dich hätte es diese Werkstatt nicht gegeben.

Papa, ich habe deinen Zollstock eingesteckt. Er ist abgegriffen, die Zahlen bis zwanzig kann man kaum noch lesen. Ich werde ihn trotzdem benutzen. Und jedes Mal, wenn ich etwas nachmesse, das eigentlich schon passt, weiß ich, von wem ich das habe.

Danke für alles, was du gebaut hast. Es hält.

Liebe Mutti, lieber Stefan, liebe Trauergemeinde,

mein Vater war in seinem ganzen Leben nicht ein einziges Mal zu spät. „Pünktlich ist, wer fünf Minuten früher da ist“, hat er gesagt, und wir Kinder haben die Augen verdreht. Heute würde ich viel dafür geben, diesen Satz noch einmal zu hören.

Dieter kam 1944 in Hamm zur Welt, zwischen Gleisen, wie er selbst sagte, denn das Haus seiner Eltern stand keine dreihundert Meter vom Rangierbahnhof entfernt. Er ist mit dem Geräusch von Zügen eingeschlafen, und etwas anderes als Eisenbahner wollte er nie werden. Mit sechzehn fing er bei der Bahn an, zuerst als Schlosser, später auf der Lok. Einundvierzig Jahre lang hat er Züge gefahren, durch das halbe Ruhrgebiet und weit darüber hinaus. Aber am liebsten, sagte er, sei ihm immer die letzte Strecke gewesen: die nach Hause.

Als ich sechs war, hat er mich zum ersten Mal mit in den Führerstand genommen. Das war natürlich nicht erlaubt. Ich durfte auf seinem Schoß sitzen und ein einziges Mal das Signalhorn ziehen. Ich spüre noch heute im Bauch, wie dieser Ton durch den ganzen Bahnhof ging. Papa hat ganz ernst geschaut und gesagt: „Das bleibt unter uns Eisenbahnern.“ Ich habe es bis heute niemandem erzählt. Ich glaube, jetzt darf ich.

Später, als ich in Münster studiert habe, kam ich freitags mit dem Zug nach Hause. Und jeden Freitag stand er auf Bahnsteig vier. Nie in der Halle, nie am Auto. Auf dem Bahnsteig, genau dort, wo meine Tür halten würde, denn er wusste natürlich, wo welcher Wagen hält. Er hat mir die Tasche abgenommen und gefragt: „Hast du gegessen?“ Das war seine Art zu sagen: Schön, dass du da bist.

Große Worte waren nicht seine Sache. Zum Abitur hat er mir die Hand gegeben. Bei meiner Hochzeit hat er Stefan auf die Schulter geklopft und gesagt: „Pass gut auf sie auf, sie ist pünktlich.“ Ein größeres Lob hatte er nicht zu vergeben.

Die letzten drei Jahre waren ein langsamer Abschied. Die Krankheit hat ihm vieles genommen, zuerst die Spaziergänge am Kanal, dann die Modellbahn im Keller, zuletzt auch manche Erinnerung. Aber seine Uhr hat er bis zum Schluss getragen. Wenn ich zu Besuch kam, hat er daraufgeschaut und genickt. Ich war pünktlich. Mutti, du hast ihm diese Uhr jeden Morgen umgebunden, auch als er nicht mehr wusste, welcher Tag war. Er hat gespürt, was du für ihn getan hast, auch als er es nicht mehr sagen konnte.

Papa, du hast mir beigebracht, dass Verlässlichkeit eine Form von Liebe ist. Dass man da ist, wenn man gesagt hat, dass man da ist. Dass man Menschen nicht warten lässt, die einem wichtig sind.

Du bist am Montagmorgen um kurz vor sechs gegangen, zur Zeit der Frühschicht. Das passt zu dir. Ich stelle mir vor, dass du jetzt irgendwo auf einem Bahnsteig stehst, fünf Minuten zu früh, und auf uns wartest. Lass dir Zeit, Papa. Wir kommen nach, aber noch nicht gleich.

Gute Fahrt. Und danke, dass du immer da warst.

Liebe Familie, liebe Freunde,

ich spreche heute für uns drei: für Monika, für Rainer und für mich. Und ich mache es kurz. Lange Reden mochte Vater nicht. Bei Familienfeiern hat er nach zehn Minuten auf die Uhr geschaut und gefragt, wann es endlich etwas zu essen gibt.

Karl-Heinz wurde 86 Jahre alt. Geboren ist er in Ludwigshafen, und dort war er 31 Jahre lang Hausmeister an der Realschule. Seinen Schlüsselbund hörte man schon am Ende des Flurs. Er hat Fahrradschläuche geflickt, Turnbeutel wiedergefunden und mehr als einmal sein Pausenbrot mit einem Kind geteilt, das keines dabeihatte. Darüber gesprochen hat er nie. Wir wissen es nur, weil uns noch Jahre später fremde Leute auf der Straße davon erzählt haben.

Zu Hause war er genauso. Er hat nicht gefragt, ob er helfen soll. Er stand einfach samstags um acht mit dem Werkzeugkasten vor der Tür. „Wo klemmt's?“, das war seine Begrüßung. Meistens klemmte wirklich irgendwo etwas, und wenn nicht, hat er etwas gefunden.

In den letzten Jahren ist er leiser geworden und langsamer. Den Werkzeugkasten konnte er nicht mehr tragen. Aber gefragt hat er weiter, bei jedem Besuch: „Wo klemmt's?“ Vor drei Wochen ist er ruhig eingeschlafen, zu Hause, in seinem Sessel am Fenster.

Vater, heute klemmt es bei uns allen, und zwar hier drin. Das kannst du diesmal nicht reparieren. Aber du hast uns gezeigt, wie man füreinander da ist, ohne viel Aufhebens. Das nehmen wir mit, und das geben wir weiter.

Danke für alles. Dein Werkzeugkasten bleibt in der Familie, und er bleibt in Gebrauch.